Restano cose sognate
***
Una parola che sfida l'ombra e la luce,
un soliloquio, il nostro,
fuori dai rossori dell'estate,
dalle nostre tenere braccia.
Noi la teniamo stretta
tra pelle e aria come un sogno.
Il nostro fuoco accerchia solo il buio,
quel "buio" condiviso, quel buio tutto nostro,
che abbiamo scoperto per caso,
quasi sospeso a un brivido di stelle.
Ah quel brivido, ci regala la felicità del poco:
un tempo che si va spegnendo.
Ora restano solo cose sognate,
che migrano oltre lo sguardo,
dal punto esatto dove cerchi la salvezza,
quando l'assenza cresce.
A me basta il miele del tuo sguardo,
il poco che lega l'attimo al silenzio,
e poi nient'altro...
perché felicità è l'accensione, il dono
che non si dilegua, (ci appartiene),
pure se lascia dietro un brivido di ombre.
***
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Una parola che sfida l'ombra e la luce,
un soliloquio, il nostro,
fuori dai rossori dell'estate,
dalle nostre tenere braccia.
Noi la teniamo stretta
tra pelle e aria come un sogno.
Il nostro fuoco accerchia solo il buio,
quel "buio" condiviso, quel buio tutto nostro,
che abbiamo scoperto per caso,
quasi sospeso a un brivido di stelle.
Ah quel brivido, ci regala la felicità del poco:
un tempo che si va spegnendo.
Ora restano solo cose sognate,
che migrano oltre lo sguardo,
dal punto esatto dove cerchi la salvezza,
quando l'assenza cresce.
A me basta il miele del tuo sguardo,
il poco che lega l'attimo al silenzio,
e poi nient'altro...
perché felicità è l'accensione, il dono
che non si dilegua, (ci appartiene),
pure se lascia dietro un brivido di ombre.
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